Rompecabezas de amor.

Amamos las sombras, los espejos, los perfiles.

Odiamos las personas, sus actos, sus dichos.

Así crecimos, el problema no es el amor, sino la manera en que amamos.

Crecimos escuchando como sinónimos del amor, a la compañía, a la dependencia y a los contratos y pactos. Lo asociamos con un dije de corazón partido en dos, con un candado, con medias naranjas…  fragmentados. Para la definición de “ese amor” una persona es incompleta por sí misma.

Crecimos escuchando como antónimos del amor, a la soledad, al individualismo, a la locura. Asociamos las lágrimas a la falta de amor, como si hubiese algún acto más puro y noble, de corazón, que el llanto.

No es nuestra culpa, o por lo menos no toda.

Este mundo, en el que te venden hasta el agua, tiene una inclinación maligna hacia la frustración. Es un veneno diario en dosis mínimas, cuando se te cae la máscara, cuando te das cuenta de que todo estaba mal, ya es tarde, o ya te importa poco.

Y ahí sí, es tu culpa.

Ahí, justo ahí, en la frustración, ahí nace la oportunidad única y verdadera de conocerte a vos, y de enamorarte. De charlarte, de preguntarte que querés, de sentirte un imbécil, de comprenderte, de perdonarte.

Cuando te conoces a vos mismo, ya nada, nada, nunca nada vuelve a ser lo de antes.

Me gusta reconocer esa gente entre la multitud. Cuando encuentro alguno le sonrió, con complicidad.

Me gusta esa individualidad, esa locura, esa soledad.

Esa sagacidad para desprenderse de lo innecesario, ese autismo a la hora de las discusiones, esa falta de fastidio, esa sobra de locura.

Cuando veo algún dolorido triste, lo miro sin acercarme. Quisiera abrazarlo, y decirle: “Que cerca estas de vos mismo”

La algarabía del amor no se compara con la nobleza del dolor.

Y quizás no sea rivalidad, tal vez hablemos de lo mismo con nombres diferentes. Como dos equipos que disputan un partido, en el que ambos se ven afectados por el resultado. Como dos páginas de una misma hoja. Quizás de la primera, ultima y única hoja de nuestro libro, que estará escrita con tinta roja, color sangre.