La leyenda del viejo que escribe.

Agosto del dos mil siete, yo no llegaba a la mayoría de edad. Y lo ví por primera vez. Andrajoso, debajo de la galería de un kiosco que había cerrado hace años. El viejo no paraba de escribir. Me llamaba poderosamente la atención, ese viejo enfrente de casa. Mi madre me vio observando la ventana…